第69章 种花的人，从不怕路黑(第1/3页)
天枢塔的幽蓝光芒尚未完全隐入云层，钟楼残顶的风已裹着晨露扑来。
林澈蹲下身，指尖拂过小铜匠颈间那枚泛着包浆的铜牌。
昨夜古镜炸裂时崩落的青铜碎屑还在他掌心发烫，此刻却像有根细弦突然绷直——他想起影灯童消散前说的种子发芽，想起阿锤说过的彼岸花根须发光，更想起小铜匠举着凿子站在阶梯口时，发顶呆毛被风吹得乱翘的模样。
它不属于我，也不属于过去。林澈将铜牌重新挂回男孩颈间，指腹轻轻压了压那行新浮现的彼岸花开处，即为归途但它得有人守着。
小铜匠的手指立刻攥住铜牌，指节因用力泛白。
他仰头时，睫毛上还凝着未干的夜露，声音却稳得像块老砖：我守着。
柳婆婆说过，铜匠的手能焊碎了的，也能守要传的。
飞针叟的古琴背带在肩头滑了滑，他伸手拽了拽，琴箱上的螺钿在晨光里闪了闪：老头子活了六十岁，头回觉得钟声挺好听。老人的眼角皱成一团，本该浑浊的眼仁里却亮着星子，当年跟着柳婆子在青梧镇讨茶喝，她总骂我琴音里全是怨气。
现在才明白——他用指节敲了敲琴箱，怨气是因为没找到该守的东西。
林澈站起身，晨风掀起他的衣摆。
小铜匠的手还攥着铜牌，却悄悄勾住了他的小拇指。
三个人的影子在青石板上拉得老长，像三根连在一起的芦苇，风里裹着露水与铜锈的味道，往东方鱼肚白的方向漫去。
山口的老槐树还挂着半树残花，苏晚星的身影就从树影里走了出来。
她的银框眼镜沾着薄尘，发梢却整整齐齐束在耳后——这是她焦虑时才会有的小动作。
见林澈走近，她直接将一块冰凉的芯片拍在他掌心：天枢塔不是普通建筑。
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